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第222章 错乱的意识三（第1页）

他低头看了看自己的手，苍白、僵硬，但确实还在。

指甲缝里还卡着一点冰碴子，证明他不久前还在那座该死的岛上。但问题是——

“白谛呢？”

没人回答。四周只有浓稠的、仿佛有实质的白雾，像一团团被冻住的，缓缓蠕动。

布洛尔试着挥了挥手，雾气被搅动，但很快又聚拢回来，仿佛对他的存在毫无兴趣。

“好吧，看来我又被扔进什么鬼地方了。”他嘟囔着，试图站起来，然后——

“咚！”

他的膝盖狠狠撞上了什么东西。低头一看，是一口棺材。

“哦，破案了。”

布洛尔有些干巴巴地说，

“我刚刚是从这玩意儿里坐起来的。”

棺材材质不明，既不像木头也不像金属，摸上去有种诡异的温润感，仿佛某种深海生物的骨骼。

棺椁表面刻满了扭曲的符号，有些像人鱼尾鳍，有些则像是某种数学公式被疯子在噩梦里重新排列组合后的产物。

布洛尔盯着看了两秒，立刻感到一阵眩晕，仿佛大脑被塞进了一台老式打字机，而某个不可名状的存在正用触手胡乱敲击键盘。

“行吧，至少这次不是冰屋。”他自言自语，试图给自己一点安慰。

他小心翼翼地从棺材里爬出来，脚刚落地，就听到“咔嚓”一声——

“……”

布洛尔低头，发现自己踩碎了一颗眼球。

不是比喻，就是字面意义上的眼球。干瘪、浑浊，像是被风干了几百年，但踩爆的瞬间还是迸出了一点可疑的黏液。

“……抱歉？”他对着空气说道，仿佛在向某个看不见的房东解释自己弄坏了地板。

雾气中传来一阵轻微的蠕动声，像是无数细小的触须在摩擦。布洛尔僵住了，缓缓抬头——

雾气深处，隐约浮现出几个模糊的影子。它们轮廓近似人形，但比例扭曲，有的脖子长得离谱，有的手臂多得像海葵。它们静静地“站”在那里，没有靠近，但布洛尔能感觉到——它们在“看”他。

“呃，早上好？”

他试探性地挥了挥手，他也不知道自己为什么会这么做，难不成他真的不正常了？

“或者晚上好？这里的时间还正常吗？”

影子们没有回应，只是缓慢地、同步地……歪了歪头。

布洛尔叹了口气。

“好吧，我懂了，又是那种‘不可名状’的沉默社交。”

他拍了拍棺材板，“所以，有人能告诉我这是哪儿吗？或者至少告诉我，我是不是已经死了？

如果是的话，地狱的通讯器密码是多少？我还想联络一下别人呢…”

雾气中，一颗新的眼球滚了出来，停在他脚边，瞳孔朝上，直勾勾地盯着他。

布洛尔盯着它看了两秒，然后——

“算了，我自己找路。”

他迈步向前，雾气在他面前分开，又在他身后合拢。棺材、眼球、扭曲的影子，全都被吞没在苍白的混沌中。

布洛尔边走边嘀咕：“如果这真的是死后世界，那设计者一定是个审美稀烂的疯子。”

远处，雾气深处，传来一声低沉的、非人类的……轻笑？

布洛尔停住脚步，皱眉。

“……刚刚那是嘲笑吗？”

无人应答。只有雾气，永恒地、无声地翻涌。

"我怎么到这来了…"布洛尔继续喃喃自语，声音在浓稠的白雾中像被某种存在咀嚼过一般变得支离破碎。

他眨了眨眼，发现自己的思维异常清晰——清晰得有些可怕，就像有人用冰锥撬开了他的天灵盖，往里面灌了一整瓶薄荷味的液氮。

周围的白雾并非单纯的水汽，而是由无数细小的发光体组成的活体群落。

那些莹光时而聚合成绽放的"花"，时而散开成游动的光点，每一次形态变化都伴随着类似玻璃风铃碰撞的清脆声响。

布洛尔鬼使神差地伸手触碰，光点立刻在他指尖炸开，溅起的碎芒在半空中组成了一串希伯来语字母，转瞬即逝。

"别碰菜单啦，主人他还没到点餐时间呢。"

一个带着多重回音的声音从雾中传来。

布洛尔猛地转身，却只看到自己刚才躺着的黑曜石棺椁。

棺椁表面的浮雕正在缓慢蠕动——那些本该是装饰花纹的蛇形图案此刻正用红宝石镶嵌的眼睛盯着他，分叉的石质信子嘶嘶地刮擦着棺面。

他咽了口唾沫，喉结滚动的声音在寂静中显得格外响亮。

这时，那个非人的声音又响起来了，这次带着某种令人牙酸的韵律，像是有人用指甲在黑板上敲击出爵士乐节奏。

布洛尔犹豫了三又三分之一秒（这个精确的数字不知为何浮现在他脑中），终于从棺椁中跨了出来。