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瞧着两人紧闭的嘴。
曾敏笑了笑,“怎么,仿我的画,还冒我的名拿出去卖,敢做不敢当?算了,儿砸?
“诶,妈!”
李乐上前一步,长毛和小平头感觉一座小山侵来,就是一哆嗦,抬起胳膊,往后躲着,“别,别打!”
“呵呵呵,放心,都是文明人,不打人,我打电话,报警。”
“也,别,别,我,我们就是画个画。”
“画画?行啊,回头进去了,有帽子叔叔给你们普法。”
“说,说,我叫吴川,他叫郝大有。”
瞧见李乐掏手机,小平头忙说道。
“哪儿人?”
“黔省,普定。”长毛嘀咕着。
“我,我乌蒙。”小平头接道。
两人像两根绷紧的弦,嘴唇发白,眼神在曾敏和戴瑞霖之间惶惑地游移,不知这审判后面藏着什么。
绝望里刚透出点被专业点评浇灌出的微光,又被这现实的逼仄压得黯淡下去。
曾敏和戴瑞霖对视一眼,“画得出来东西,说明眼睛和手没废。底子还在,就是没人归拢。”
“这笔头功夫是磨出来了,可自己的东西呢?都描别人的画喂狗了?”
目光落在两人沾满颜料星子的旧T恤上,又扫过这间闷热、弥漫着酸臭味的小屋,还有墙角的小桌上,摞着的几箱方便面包装袋,无声地诉说着某种坚持的代价。
“画这个,”曾敏下巴朝画架上那幅接近完成的芭蕾少女仿作一扬,“这些仿画,你们一天能出几张?”
长毛郝大有喉结滚动,嗫嚅道,“快,快的话,一天半张。要等颜料干透,急了笔触就不像。”
又指了指小平头吴川,“他手稳,勾线准,我铺大色块快。”
吴川低着头,手指无意识地抠着裤缝上凝固的颜料块,“快的话,两三天一幅。”
戴瑞霖蹲下身,捻起地上一管挤得变形的白颜料,轻轻一嗅,眉头微皱,“就靠这玩意儿模仿麦克哈丁?”
“一幅,那个姓刘的给你们多少?”
“一百二。”吴川飞快地瞥了一眼李乐,生怕这数字触怒了眼前这位。
“多少?”
“一百二,打的贵点儿,两百四五,再小的,更便宜。”
戴瑞霖叹口气,不知是唏嘘还是嘲讽,“嘿,刘安富那老小子,转手就能标个五六千。这活儿,干了多久了?”
“去年冬天开始的。”
“说说吧,基本功扎实,笔性不差,怎么把自己埋汰到这堆高仿里了?你们是几几届的?滇艺油画专业一年就那么几个人,我怎么没印象?”
“我们不是滇艺的。”
“那就是川美的?我说呢,带着点儿表现主义的味儿。”
“也,也不川美的,我们没上过美院。”
“没上过?”
戴瑞霖脸上现出诧异,“那,考过没有?”
“考过。”
“没考上?”
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