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第43章 真相（第1页）

伦敦，军情六处。

梅娃小组的追查终于有了突破。

顺着那支古董毛瑟步枪的线索，他们追踪到了一位私人收藏家。在侧写专家的引导下，收藏家详细描述了买家的外貌特征，一幅精准的嫌疑人画像成形。

梅娃双臂交叉站在情报墙前，目光扫过密密麻麻的案件资料。整面墙被分割成数个区块，每个案件都配有相应的嫌疑人侧写。

美国商人遇刺案中，监控拍到的头发斑白的老人；古董枪支交易，买家伪装成爱尔兰乡绅的模样，又化身成瑞典军事历史学家；艾略特金融公司失窃案中，监控捕捉到的则是通缉犯的样貌。

每一张画像都截然不同，发色、瞳色、身高、体型，甚至是声线。β就像个千面人，每次出现在公开场合时都戴着完美无缺的面具。

梅娃的目光在满墙的画像间来回游移，眉头渐渐拧成一个死结。

那些截然不同的面孔在无声地嘲笑着军情六处的情报网络。

她坐在转椅上，将脸深深埋进双臂之间。办公桌上的咖啡早已冷透，杯壁上凝结的水珠滴落在堆积如山的档案上。

这是情报工作最困难的局面，他们掌握的所有关于β的资料都无用。侧写团队根据行为特征和心理分析绘制的每一张“真实样貌“图，最终都被证明只是“可能是这样”。

那个幽灵般的杀手，每次出现都带着完美无缺的新身份，连最细微的肌肉记忆和微表情都天衣无缝。

梅娃抬起头，眼底布满血丝。

墙上的画像在荧光灯下泛着白光，那些虚假的面孔仿佛在异口同声地说：你们永远抓不到我。

梅娃修长的手指轻轻敲击着桌面，抛出一个问题：“你觉得...艾略特为什么敢赖账？“

副手放下咖啡杯，瓷杯与玻璃桌面碰撞出清脆的声响：“或许...这位总警司的公子觉得，区区一个杀手在他眼里不过是个贱民？“

他耸了耸肩：“毕竟他父亲掌控着整个伦敦警界，所以觉得杀手不敢把他怎么样？“

梅娃缓缓摇头，指尖沾着咖啡杯外壁的水珠，在桌面上划出一道水痕：“太牵强了。“

她站起身，走到窗前，伦敦的雨幕在玻璃上蜿蜒流淌：“一个总警司的儿子，会蠢到用这种理由赌命？“

雨水的反光在她脸上投下斑驳的阴影：“除非...他确信那个杀手永远不会来找他讨债。“

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多伊尔的目光刮过电脑屏幕，泛着蓝光的银行记录在他瞳孔中跳动。

他抓起手机，手指几乎要按碎按键，拨通了一个号码。

“告诉我。“他的声音是从齿缝间挤出来的：“你们什么时候把尾款打到艾略特账户的？“

电脑屏幕的冷光映在他铁青的脸上：“你们到底有没有明确告诉艾略特，杀手的尾款还没结清？有没有向他保证能解决掉那个杀手？“

听筒里传来窒息的沉默。办公室墙壁上的钟表秒针，滴答滴答走过整整一圈，电话突然被挂断，只剩下急促的忙音在空旷的办公室里回荡。

多伊尔盯着黑下去的手机屏幕，真相如同一条毒蛇般在他胃里翻腾。

随着一声闷响，手机在实木桌面上被砸出一道裂痕，震得钢笔和文件夹都跳了起来。

他重新看向屏幕，那些借助特权调取的原始银行数据，此刻像在嘲笑他的愚蠢。每一行交易记录都证明，有人精心策划了这个误会。

多伊尔的手指颤抖着按下回拨键，电话几乎在瞬间被接通。

他压抑着胸腔里翻腾的怒火：“你们他妈到底想干什么？！为什么要把我儿子卷进来？！这是要对我宣战吗？！“

听筒里传来漫长的静默，久到多伊尔以为对方已经挂断。

一个声音缓缓响起：“多伊尔，是你亲手把那个女记者送上自己的床。是你管不住那张嘴，泄露了不该说的秘密。是你让我们泄露了名单，损失了难以计数的利益。“

“多伊尔，你真以为，区区一个女记者，能有能量在电视台开专栏曝光我们？你比我想象的还要蠢。她只不过是死对头的前锋而已。“

“你根本想象不到，为了填补你泄密造成的窟窿，我们让出了多少核心利益。三个关键席位的提名权，五处海外资产的控股权，还有整个东欧情报网的交接，这些本该都是我们的囊中之物！“

“而你呢？不过是个管不住下半身的废物！当我们处决那个女记者，开始全面止损的时候，你以为这笔债该记在谁头上？难道是我们自己吗？“

“你儿子只是个开始。我们会慢慢收割，直到你的每根骨头都偿清我们损失为止！”

多伊尔的声音在办公室炸开：“去你妈的！“

他额角的青筋暴起：“你们这群寄生在国家命脉上的吸血鬼！“

唾沫星子飞溅在办公桌的文件上：“老子在为国效力的时候，你们还在阴沟里数脏钱！“

“要开战是吧？“多伊尔扯松领带：“那就来啊！“

他对着话筒一字一顿地吼道：“看看最后是谁先被吊死在国会广场的旗杆上！“

电话被狠狠砸向墙壁，在一声爆响中四分五裂。飞溅的塑料碎片中，多伊尔喘着粗气。

窗外，伦敦的夜空正被乌云吞噬，远处隐约传来雷暴的闷响，雨越下越大，雨滴拍打玻璃的声音如同密集的战鼓。

多伊尔的思绪如同暴风雨中的海面般翻腾。

他那不算聪明但也绝不愚蠢的儿子，因为一笔小小数目的尾款，被那些人精心设计成了杀手的猎物。

多么讽刺，那些人用花言巧语哄骗艾略特，声称会解决掉杀手，却刻意隐瞒了需要继续支付的尾款。就这样，一个精心编织的谎言，一个被刻意制造的“误会“，就让他儿子的性命成了这场阴谋的牺牲品。

而这一切的源头，都始于那个该死的女记者。

多伊尔想起那个夜晚，想起威士忌，想起女人柔软的身体和甜美的笑容，那是精心设计的陷阱，而他就像头蠢驴般踏了进去。

现在，报应来了。不是落在他头上，而是报应在他唯一的骨肉身上。

多伊尔发出一声野兽般的低吼，办公桌上的文件被他一把扫落在地。