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第792章 柏林8（第1页）

关于日耳曼尼亚的一切，看起来都是如此顺利…顺利到我一度认为自己不是武廿无，而是爽文小说中的龙傲天了……接下来就是控制日耳曼尼亚的流亡首脑，以及舆论宣传了。

等我从巫师手里收复了柏林，一定要去拉贝墓看看，顺便告诉那位在南京救了25万龙国同胞的恩人--我把你的家乡从巫师的手里解救出来了。

报恩其实是一件更有成就感的事，这倒不是恩怨两清那种功利化的目的。更不是证明自己行了，阔了，那么简单。而是那种“我终于有资格站在你面前，告诉你——我替你守住了”的踏实感。

不是衣锦还乡的炫耀，不是清算旧账的快感，而是像完成一场迟到了几十年的约定。你曾为我挡过刀，如今我替你挡下整个世界的火。不是“我替你报仇”，而是“我终于能对你说一句，你可以放心了”。

我站起身，军靴踏在指挥部的水泥地上，发出一声闷响。像踩碎了一块积了五年的冰。

“督帅？”身为机要参谋的胡可儿抬头，眼神里带着询问。

“我出去一趟。”我拍了拍腰间的枪套，声音很轻，胡可儿也知道我的脾气没有追出来。

走出指挥部时，弗雷德里西亚港的夜风带着咸涩，吹得我袖口猎猎作响。克里昂索的邀请函就塞在上衣内袋，烫金边在路灯下泛着冷光。拳击赛，哈，他以为我会喜欢这种——两个男人在笼子里互相撕咬，像斗兽场里没吃饱的狮子。

但我还是去了。

不是给他面子，而是想看看，欧洲人眼里的“力量”到底长什么样。

拳击馆在港口旧仓库改的，铁门一推开，热浪混着血腥味扑面而来。克里昂索坐在二楼包厢，雪茄烟雾浓得能熏死鸽子。他冲我挥手，笑得像只刚偷到鱼的猫。

拳台上，黑人拳手马库斯正把对手逼到围绳边，每一拳都像要砸碎对方的脊椎。白人小个子却像条泥鳅，贴着拳手腰腹，用膝盖顶、用肘击，甚至用额头撞——不是拳击，是街头斗殴的变种。

“野蛮。”克里昂索咧着嘴，珍珠袖扣在灯下晃得人眼花，“但有效。”

好吧…这个老头总是对什么都有很强的好奇心。不仅仅是拳击，巴西柔术，东瀛和气道，以及中国功夫他都喜欢。

拳台中央的聚光灯太亮了，把黑人拳手的汗珠照得像碎玻璃，砸在红色帆布上时，竟溅起比鲜血更刺目的光。

“您瞧这力量，”克里昂索的手指在扶手上敲出急促的点，法语的卷舌音裹着兴奋，“马库斯一拳能打穿三厘米厚的木板——比工兵的冲击钻还管用。”

我没接话，只是看着那个叫马库斯的黑人摆动肩膀。他的斜方肌像两块充血的礁石，每次出拳都带着空气被撕裂的钝响。对面的白人小个子却像片被狂风追着的叶子，脚步在围绳内画着诡异的弧，避开重拳时，运动鞋在帆布上蹭出细碎的“沙沙”声，像某种警告。

“您的夫人呢？”克里昂索突然侧过头，珍珠袖扣在灯光下晃了晃，“李总指挥没来，是对这种‘野蛮运动’不感兴趣？”

我想起李洁临走时把明德的襁褓往我怀里塞的样子，她指尖还沾着婴儿奶粉的甜腥：“她要给照顾孩子。再说，龙国的母亲们，大多不喜欢看别人流血。”

“文化差异，”克里昂索哈哈笑起来，雪茄灰落在他的海军上将礼服上，“当然，我看过你们的武术表演，劈砖头、断钢筋——老天爷，那些人的骨头是铁做的吗？看完我总觉得，爱丽舍宫的大理石柱都像豆腐做的。”

他说这话时，拳台上的白人突然变向。马库斯的重拳擦着他的耳际砸在围绳上，弹簧发出痛苦的呻吟。白人借着这股冲力猛地贴近，左臂像铁箍般锁住黑人的腰，右手却从腋下钻出来，拳锋擦过对方的肋骨。

“犯规！这是斗殴！”克里昂索猛地站起来，礼服后摆扫倒了侍者端来的香槟塔。水晶杯碎裂的脆响里，他的吼声比裁判的哨子还尖，“妈的，别管规则了打他！用肘击！该死的，别像个娘们似的抱着！”

我盯着拳台中央纠缠的两个人。白人的脸贴在黑人汗湿的胸口，像是在倾听对方的心跳，可他的膝盖正顶着马库斯的大腿根——那是职业拳手都懂的阴招，用关节的杠杆力卸对方的重心。马库斯的拳头砸在白人背上，闷响像打在装满沙子的麻袋上，可怀里的人反而抱得更紧了，像块烧红的烙铁，非要烫出对方的破绽才肯松手。

“您看，”我端起没被碰倒的那杯勃艮第，酒液在杯壁上挂出暗红的痕，“看来他们是在比谁更能忍。”

克里昂索没听懂，或者说不想懂。他的视线死死粘在白人突然抬起的后脑勺上——那一下撞在马库斯的下巴上，黑人的瞳孔瞬间涣散，抱架的手松了半寸。白人抓住这瞬间，右手直拳像毒蛇窜出，精准地捣在对方的人中上。

马库斯踉跄着后退，鼻血突然涌出来，在灯光下连成道猩红的线。

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“漂亮！”克里昂索拍着扶手大笑，“这才是拳击！不是娘们抱抱团！”

可下一秒，马库斯突然反扑。他显然忘了战术，忘了教练的嘶吼，只用最原始的野性把白人摁在围绳上，拳头像雨点般砸在对方的后背、侧脸、胳膊——凡是能碰到的地方都没放过。白人蜷缩成虾米，却死死勾住马库斯的脖子，任凭拳头落下，像抓住救命稻草的溺水者。

裁判冲进来分开他们时，白人的嘴角破了，颧骨高高肿起，却在被拉开的瞬间，突然朝马库斯的小腿踹了一脚。

“看见了吗？”克里昂索的兴奋劲突然褪了，雪茄在指间转了个圈，“这就是我们欧洲人的毛病——赢不了就耍赖。”

我没接话。耳机里突然传来裴敏的呼吸声，很轻，却带着金属摩擦般的紧绷。拳台的欢呼声浪正好盖过他的第一句话，我只好把音量调大，听见电流杂音里裹着的急报：

“督帅，柏林方向急报——巫师……巫师全都跑到拉贝墓去了。”

聚光灯突然暗了半秒，像是电流不稳。马库斯和白人正在接受药检，两个浑身是伤的男人隔着桌子对视，眼里的戾气比刚才在拳台上更甚。

“拉贝墓？”我重复了一遍这个名字，指尖突然想起李洁给明德讲南京大屠杀时的语气，她总是说“要记住那些在黑暗里举灯的人”。

“是，”裴敏的声音压得更低，“他们带着平民和……康拉德、海因里希，就在墓区里。我们的先头部队已经停火了。”

克里昂索还在骂裁判判罚不公，唾沫星子溅在锃亮的皮鞋上。我看着拳台上那摊正在凝固的鼻血，突然觉得这场景很可笑——这些人在包厢里为拳台的输赢嘶吼，却不知道真正的战场早已换了规则。

白人拳手突然朝我们的包厢看过来，肿起的眼角眯成条缝，嘴角竟扯出个诡异的笑。他举起缠着绷带的手，不是挥拳，而是做了个“合十”的手势——像某种嘲讽，又像某种宣告。

“告诉前线，”我对着耳机说，军靴在地毯上碾出浅痕，“把包围圈收得再紧些。但记住，谁也不要开第一枪。”

克里昂索终于察觉到我的不对劲：“怎么了？柏林那边又出乱子了？”

我没回答，只是看着拳台中央正在升起的德国国旗。马库斯的教练正抱着他痛哭，而那个白人小个子，正被簇拥着走向领奖台，他的背影在聚光灯下摇摇晃晃，却异常顽固地挺着，像根没被压断的钢筋。

“文化不同，”我又说了一遍，这次是自言自语，“不过有些人以为自己在打拳击…抱住点什么，就能赢。”

耳机里的电流声突然变调，裴敏的声音混着远处的警笛声传来：“督帅，前线传回画面——他们在墓碑前摆了鲜花，还有人举着您当年在金陵纪念馆拉贝区题的‘饮水思源’拓片。”

“他们想干什么？”克里昂索终于察觉不对，凑过来时，假发的发胶味混着雪茄味扑面而来，“一群巫师围着座墓干什么？那是你们龙国的什么大人物？”

“一个日耳曼尼亚人，也就是当时的德国人，救过我们很多人的人。”我放下酒杯，军靴踩过碎玻璃的声音在包厢里格外清晰。拳台的欢呼声还在继续，马库斯被搀扶着离场，白人小个子正对着镜头举拳，可那些喧嚣突然变得很远，远得像另一个世界的回声。

拉贝墓的画面突然在脑海里炸开——青灰色的石碑，爬满常春藤的围墙，还有南京纪念馆里那张泛黄的照片：他穿着西装，站在安全区的铁丝网前，身后是无数双惊恐的眼睛。当年日军的刺刀离他喉咙只有三寸，他却把二十五万龙国人护在身后，像棵不肯弯腰的老槐树。

“告诉前线，”我的声音比弗雷德里西亚港的海风还冷，“给他们划条线，墓碑三十米内，谁敢越界，格杀勿论。但墓区里的人，等我命令。记住…必须断网！”