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手帕（第1页）

男人草草说了两句便挂了电话。

克莱恩看着那眼泪浸湿了枕头，一种束手无策的感觉再度勒紧了他，他能在地图上规划一场战役的胜利，却无法命令一个睡梦里女孩停止悲伤。

而唯一能做的，就是用指腹一遍遍揩去那些湿痕，更紧地抱住她，低下头，唇瓣贴着她微凉的太阳穴。

“别哭了，就算真有什么幽灵兰。”他想起那个可恶的童年传说，军人思维给出最直接的解决方案：“我也会用88毫米炮把它轰成碎片。”

这话说得斩钉截铁，像在下达作战命令，怀里的抽泣声果然停了一瞬。

他感受着掌下的轻颤，此刻什么YouLingLan，什么传说，统统都不重要，他首要的任务，就是让怀里人停止流泪。

———————

就在女孩终于苏醒的同一时刻，指挥部大楼档案室，一只戴黑色小羊皮手套的手掀开了警戒带，优雅得像在歌剧院撩开幕布。

顶灯依旧亮着，把一排排铁架照得像一排排墓碑，血渍已被仔细清理干净，但那股铁锈气息，已浸入木质地板和纸张纤维里，在密闭空间里发着酵。

君舍深吸一口气，恣意品尝着死亡与秘密交织的芬芳。

他在第叁排档案架前停下来，轻轻抚过那道凹痕。

就是这里…

叁天前的记忆如塞纳河水倒灌在了心头。

在克莱恩抱着那女孩踏出门槛那一刻，君舍像一头终于回到独属领地的狐狸，浑身放松，开始绕着尸体巡弋。

目光再次扫过倾覆的档案柜。

这角度…倒得太正了，他脑海中试图还原着当时的场景，如果是搏斗中撞倒，应该更歪斜一些，或者带翻旁边的架子。而现在，像是有人从特定角度推了一把。

棕发男人蹲在尸体旁，指尖虚虚描摹额角的伤口，创缘形态、深度，这种撞击点和力度…与其说是被柜子砸中，更像是…以特定姿态，迎向了柜角？

唇角勾起抹弧度，像忽然猜出了蹩脚戏剧里最滑稽的桥段。

“看来我们的将军，自己赶着要去见上帝？”他低语。尸体无法说话，但干他们这行的都知道，如果问题问对了，死人都能开口。

可下一刻，男人又低笑一声——自己是不是有些阴谋论了？

谁又说得清呢，凶案里离奇的死法还少么？死者的姿势更是千奇百怪。

去年在里昂，维希法国教育部长被抵抗分子勒毙在更衣室，现场看起来就像他对着镜子玩窒息游戏玩过了头。上月在第六区，一个中校被发现死在情妇床上，姿势像在行纳粹礼，结果只是心脏病发作时恰好抓住了床柱。

可他的视线却还是像被无形丝线牵引，移向那片血泊，不少血迹已呈半凝状态，红得发黑，他不由得回忆起女孩坐在血泊里的模样。

啊，小兔的杰作。

棕发男人蹲下身，指尖拂过那片暗红，粘稠触感透过皮革传来。

她当时颤抖着，在想什么，在害怕？还是…

血迹在他眼里勾勒出一条轨迹，她似乎是主动移动到这个位置的，但下一秒，几枚军靴脚印粗暴闯入视野，将这条脉络踩得支离破碎。

啧，完美的罪案现场，总是毁在第一个冲进来的蠢货手里，就像最美的艺术品，总会被第一个得到它的莽汉玷污。

可这鄙夷里，竟混入一点诡异的如释重负。

他在庆幸什么？君舍的指尖顿了一下，像被自己的影子惊到的夜行动物，他站起身，若无其事摘下手套。

为什么要为一个本来就该死的叛国者浪费时间？这结局简直称得上皆大欢喜——亡命徒自己送了命，省去了繁琐的审讯程序，更不会牵连到任何包括他在内的同僚。

那些令人作呕的官僚程序，全都随着斯派达尔的断气烟消云散。

可他的脚步却迟疑了。那种令人烦躁的感觉又来了，就像在圣日耳曼大街的旧书店里，明明只是随意翻阅，却总会被某个装帧特别的孤本勾住视线，仿佛有什么在对他发出无声挑衅。

“见鬼...”他低声咒骂。不知是在恼火自己的多疑，还是那该死的职业顽疾。

就在他转身的刹那，瞥见柜底一抹反光，那把被所有人遗忘的裁纸刀躺在阴影里，刀刃上还泛着红。

啧，他竟然把这害羞的小家伙给忘了。

他先细细丈量着它掉落的角度，才用指尖拈起，理所当然把刃口举到唇边，舌尖舔过那道干涸血迹，自然得如同在自家客厅品鉴一支新到的波尔多。